Comme une lune noire sur ma table

Il y a l'ombre d'un arbre l'ombre d'une montagne mais je préfère une ombre plus grande celle de mon bol Elle est comme une lune noire sur ma table. Cela me fait du bien de dire le ciel est le ciel une pomme est une pomme Il suffit d'ouvrir ma porte de regarder ce qui est Pourtant quelque chose se détériore à l'intérieur du regard et des mots les serrures du silence le jour dépouillé n'importe quelle sentence la cérémonie du vent comme si la première définition du réel était de nous faire tenir au bord du vide Pourquoi le réel ne serait-il pas un enfant qui danse quand il danse un enfant qui dort quand il dort un enfant que nous pourrions nommer uniquement avec nos lèvres perdues ?