Jours de guerre

Tous des porcs. Tous des salauds. Ils sont là, ils m'attendent. Dès que je sors, ils me cernent, me frôlent, m'empêchent de penser, de vivre. Ils sont là, collés contre moi, comme des tiques dont je n'arrive pas à me débarrasser. C'est dégoûtant, immonde. Me poursuivre, ne jamais me laisser de répit, me voler ma pensée, prendre possession ainsi de moi. Partout ils me voient, me suivent, me fixent. Leurs regards sont des monstres vides collés sur moi, des sangsues dont il faut me défaire une à une. C'est infect. Cela m'épuise, on n'a jamais fait ça à personne.