Rien

Il s'imaginait par moments être, comme Faust, condamné à une rencontre régulière avec le Diable. Comme Dorian Gray avec son destin. Ou bien celui regardant chaque jour sa peau de chagrin rétrécir entre ses psaumes. Sauf que lui n'avait passé de pacte avec personne. Il voyait, voilà tout. Et dans ce qu'il voyait, au-delà des images, il y avait le rien. Un rien qui n'avait pas même l'humour de rire. Un rien froid et désert.